2 DE MAYO- 24 HORAS DESPUÉS

Hacía ayer una rápida anotación en Facebook con el propósito de dejar constancia de las sensaciones producidas por el acontecimiento de la década: la ejecución por parte del ejército americano del terrorista universal-e islámico-Osama Ben Laden. Hablaba sobre la normal alegría de las gentes sencillas y de la tibieza demostrada por los tertulianos de referencia de la progresía patria, a quienes, tal y como yo sospechaba, parece que este éxito de los marines les ha molestado bastante. La tesis que alimento desde hace tiempo es la de que, una vez caído el Muro del socialismo, lo único que les queda a estos aprendices de revolucionarios en su patética lucha contra el Occidente que les hace posible vivir en libertad, es el azote de las hordas islamitas. No hay más que ver su aborregada alineación con los que ellos llaman "la causa palestina" contra Israel (la única democracia en aquella parte del mundo), y la manera en que recibieron la contundente acción contra un psicópata dictador-pero de izquierdas-como Sadam Husseín y el cariñoso apelativo concedido a los que estrellaban camiones de explosivos contra escuelas, mercados o comisarías de policía: resistentes. Esto y poco más colgué ayer en Facebook para que no se me olvidara, después, hablar sobre ello. Pero hay más cosas. Dos días antes, el 30 de Abril, sábado, asistí a la presentación de un libro cuyo autor es un vecino de mi pueblo de juventud: Alcalá del Júcar. He de confesar que me emocionó más de lo deseado el ver allí congregada a tanta gente conocida y, sobre todo, el discurso, transido de profundidad humana, del autor, cuyas tribulaciones existenciales conocíamos todos y que no son más que una lucha continua contra la propia y terrible enfermedad y el haber asistido, ya desde sus 50 años, a la desaparición de los seres queridos. Este novel autor-aunque en modo alguno, novato, tal y como se puede comprobar en su experta escritura-nos retrotrae a épocas ya pasadas que, sin embargo, configuran la pintura de recuerdos y vivencias que se refleja en el cuadro de nuestra existencia. También, como él mismo señala, es una mirada serena hacia el futuro. A mí, sin duda, la lectura de algunos fragmentos, me ha provocado un arrebato de creatividad y de humanismo intelectual que hacía tiempo tenía apartados en el cajón de los proyectos improbables. Valgan estas sencillas frases como tributo a Amador González Villanueva, quien supo apreciar también en su día el espíritu de mis composiciones. Un abrazo y adelante en esta nueva faceta tuya de escritor reconocido. Así mismo, creo que la ocasión merece la subida en este post de unas imágenes de Alcaká del Júcar tomadas justo antes de la irrupción de la primavera, cuando esta ya se intuía en las puntas de los chopos que se aprietan como verdaderos bosques a la orilla del río.

EL DESIERTO AL LADO DEL MAR

BIEN MIRADO, EL DESIERTO..., LA INCLEMENTE ESTEPA QUE HABITAMOS CON RESIGNACIÓN DE SIGLOS LAS GENTES DE TIERRA ADENTRO (QUIENES, POBRES SOÑADORES, INTUÍMOS LA PRESENCIA DEL MAR TRAS EL CINTURÓN DE MONTAÑAS VALENCIANO) TERMINA UNOS KMS ANTES DE LA LÍNEA DE COSTA MEDITERRÁNEA. Tampoco mucho antes, no vayáis a pensar; pero la hermosa franja de tierra cubierta por extensiones de feraces naranjales aquí en la montuosa tierra al Norte de la provincia de Alicante, se parece a cualquier cosa menos a un desierto... Tan sólo las bravas sierras de indudable perfil alpino, alguna de las cuales, como es al caso, hunde sus raíces directamente sobre el mar, presenta el desolado aspecto del corazón de Iberia: bloques de piedra dura y calcinada por soles ancestrales que se agolpan, ascendiendo, formando cumbres y graderíos..., barrancos y despeñaderos vertiginosos que se tragan caudales y algún que otro montañero despistado.  De ahí la espectacular imagen que cuelgo hoy en este post, directamente extraída de un blog de aventuras y excursiones que que se titula "por ahí no es", de un montañero alicantino llamado Angel cuyas series fotográficas poseen ese carácter que las sitúan en el terreno profesional. La foto, él ya lo indica, está tomada de un inventario de playas y calas del Ministerio de Medio Ambiente, y nos presenta el bastión oriental de la poderosa BERNIA (el igualmente espectacular MORRO DE TOIX) en una toma aérea del conjunto verdaderamente original. No puedo por menos que ofrecer a mis improbables lectores esta fascinante estampa de uno de los más bellos rincones de nuestro querido, ancestral y genuinamente español Mediterráneo...

En la foto: en primer término, el Morro de Toix y los acantilados sobre las costa entre Calpe y Altea; detrás, y como continuación del anterior, ya al otro lado de los tajos de El Mascarat (que, naturalmente, no se ve, aunque se adivina ahí atrás, separando las potentes geologías hermanas) la dentada cresta de La Bernia... A la derecha, en el plano medio, el  recoleto y literario bastión de la Sierra de Oltá. Por sí mismo, el conjunto justifica toda una serie de incursiones montañeras de alta calidad estética y deportiva.

EL MORRO DE TOIX-BERNIA Y LA SIERRA OLTÁ

LOS SALVAJES 101 DE LA LLANURA

RUTAS EN BTT-  CASAS IBÁÑEZ-ALBACETE CITY Y REGRESO. NAVEGACIÓN POR ESTIMACIÓN A TRAVÉS DE LOS CAMINOS AL SUR DE LA N322. Ayer, 9 de Abril, alcanzamos el clímax de temperaturas, ciertamente veraniegas, con las que iniciamos la semana: nada menos que 32º cuando llegué, exhausto y a punto del desmayo al pie de las pinas cuestas de Jorquera,    donde tuve que avisar a mi mujer por celular para que acudiese a recoger mis restos con el coche. Se cumplían así los 101km de travesía circular a través de unas estepas incendiadas de sol y unas amplitudes a merced del viento del Oeste que sopló como un pequeño canalla malcriado durante todo el recorrido. A eso de las 14.00h, cuando redobló su intensidad convirtiéndose en poniente clásico de verano (es decir, con una fuerza ahora capaz de desalentar al más tozudo), me cogió, a Dios gracias, pedaleando como un acémila en dirección a Levante. (Nunca mejor dicho: en realidad hacía la ruta de la autonómica ALBACETE-AYORA). Aún así, he de confesar que incluso con el viento unos grados a favor, estas inmensas rectas de La Felipa y Casas de Juan Núñez, cruzando el desierto de campos cerealistas y viendo las lomas arrasadas a diestra mano (el Sur) de los montes de Chinchilla, son para que saltes de la bici arrebatado por el pánico al vacío y empieces a sollozar pidiendo clemencia. En anteriores aventuras colgué el relato de mis andanzas por los alrededores de la City (recordad aquí la Laguna del Acequión y el Bco. del Cañorro, que es por donde desagua al Júcar el Canal de M. Cristina), pero ayer de lo que se trataba era de trazar una ruta que uniera lo más directamente Casas Ibáñez con la capital prescindiendo del clásico vial de la N-322. De modo que partí siendo las 10.15horas de una mañanita en la que adiviné en la calina sospechosa lo que vendría después, recto al Oeste aprovechando las obras de la variante de la nacional referida -cuyas amplitudes asfálticas tuve a mi entera disposición- hasta salir entre Fuentealbilla y Golosalvo. Justo después de rebasar el cruce de Campoalbillo, enfilé directo al Sur, grados W., sirviéndome de una red de bonitos caminos que, entre pinares inmensos, me sacaron finalmente a una ancha pista de tierra que baja al río, casi enfrente de Valdeganga.

  

RUTA DEL 1 DE ABRIL [BTT: CASAS IBAÑEZ-CRUZ DE CUEVA ALTA]

Hay que aprovechar estos días soleados, de cielos clarísimos y ambiente genuinamente primaveral (temperaturas cálidas, suavizadas por una brisa fresca del NE) y salir con el corazón bien dispuesto y la vista pronta, para respirar hondo esos detalles del paisaje y la atmósfera que el reciente invierno ha mantenido en suspensión. De modo que, nada más desayunar, preparo la bici, meto unos cuantos víveres en la mochila, y tras despedirme de mi esposa y mi hija-que se van juntas al cole-salgo raudo a campo abierto y enfilo por los caminos que llevan a la Aventura. [Arribaré, jadeando como un acémila y quemado por estos primeros soles, pasadas la una; tras 61km de pedaleo vivo y una cuesta, la del Tranco hacia el Bco. del Mingo y las desolaciones de su cabecera, capaz de sembrar el desaliento en los espíritus más correosos.]

campo abierto hacia el SE [línea de montañas al otro lado del río. Como navegamos por estimación-y a falta de mayores conocimientos-el secreto, al salir, radica en dirigirse siempre hacia el Cerro del Cabezo, 877m, cuyo inconfundible perfil de senos vemos ahí donde el camino comienza a describir su larga curva hacia la izquierda.]

 zulema, cruzando los campos hacia el Este. [el objetivo ahora es aproximarnos a la Serretilla de La Pared: la primera barrera de montes que se levanta antes de los derrumbaderos del Tranco. Iremos dejando El Cabezo muy a la vista a nuestra derecha]

arquitecturas de paja y Molatón, 1245m: el gigante que se asoma al Sur

ENCLAVE Y REFUGIO (II)

Comentaba hace pocos días, al tiempo que presentaba unas sencillas imágenes de un paseo hacia el sol poniente acompañado por mi esposa, que uno se pone a buscar  con urgencia -diría casi con alarma a duras penas disimulada- un lugar tranquilo en el que olvidarse por momentos de toda la dura realidad que acontece a las mismas puertas de nuestra doméstica existencia. Hablaba de Libia y del tsunami de Japón. De la primera, por ser una guerra que se desarrolla al otro lado del apacible y ancestral Mediterráneo, que es casi como un mar propio y venerable. Y de la segunda, por la enorme tragedia en vidas y el pánico desatado por los graves desperfectos de los reactores nucleares de Fukushima, la central nuclear que todos los días sale en los noticiarios y sobre la que se dicen tantas cosas equívocas, interesadamente falsas e incluso, en el espacio de unas pocas horas, notablemente contradictorias. ¿He dicho pánico? Bueno... la ciudadanía japonesa, de la que podríamos aprender aquí, europeos y españolitos al uso, unas buenas lecciones de civismo y entereza, parece que no se desgañita en lamentos ideológicos (inficionados de una pátina de histrionismo tipo Almodóvar y toda esa multitud de gilipollas militantes que le siguen, como icono de la progresía socialista de raíz peninsular que es, dispuestos a saltar a la mínima indicación del líder y de la doctrina) ni pontifica, ni escupe, sobre un tipo de fuente energética que lo ha situado, como Nación, en el grupo de las superpotencias: todo ello después de haber sido literalmente borrado del mapa por los americanos al final de la II Guerra Mundial. Estas imágenes que a continuación muestro tienen muy poco que ver con tragedias, ideologías, memorias envenenadas eficazmente utilizadas como arma política de enfrentamiento, y burdas labores de gobierno de una cuadrilla de tíos tan torpes como comprometidos en una espiral de paraísos imaginados que jamás existieron y que jamás, aunque los intenten poner en práctica arrasando y empobreciendo sociedades y países a base de ingenierías sociales de incierta resolución, alcanzarán. El socialismo se nutre de miedo, resentimiento, apocamiento, pobreza intelectual, miseria moral, envidia... y una escasez de imaginación tan terrible que es capaz de sumergir a sus seguidores en el más siniestro pantano de la inmovilidad vital que ha podido existir sobre el planeta. Aquí en España se ha cargado de golpe a un par de generaciones. Pero no pasa nada, posee, el socialismo patrio, un comodín poderoso e irrefutable: estamos aquí para salvaros de vosotros mismos; aunque para ello tengamos que sumergiros en la más patética de las miserias. Mientras el ciudadano de a pié paga y paga, los ideólogos viven de nuestros impuestos. Sin embargo, mientras haya un nutrido grupo de idiotas aplaudiendo, las cosas no cambiarán.

                   Perdón por la digresión. Pero creo que la ocasión lo merecía. Por otro lado, el tiempo da la razón a los que, con mucha dificultad, hemos aguantado en las trincheras del anonimato social. Al  grano: las fotos que podéis ver a continuación retratan el poderoso influjo de un paraje que evoca refugios antinucleares apartados del mundanal ruido y de sus devastadores efectos. Es Tolosa. Una aldea de Alcalá del Júcar, situada 5km río abajo, apoyada en las rocallosas y arrasadas laderas de un cañón que apunta ya decididamente hacia tierras valencianas y las fragosidades de cañones, disparaderos, torrentes inaccesibles y acantilados de 400metros en vertical que esconde el bravo corazón de sus montañas a Occidente de la Urbe. De este minúsculo núcleo de población es natural mi abuelo materno, José Domingo Costa (Dominguillo para los locales), postrer exponente de una generación que vivió y sufrió una guerra entre hermanos y que supo perdonar, laborar con denuedo estas ingratas estepas y levantar un país de entre las ruinas. Es ahora cuando los nietos, que ni padecieron, ni trabajaron, quieren echarlo todo por la borda y entrar en el juego peligroso y burdo de finiquitar este país como nación soberana... Disfrutad de las imágenes. Para mí son un bálsamo espiritual tan necesario como bello. La gran literatura se hace en lugares como este. Tal vez Machado, en sus andanzas sorianas, hubiera encontrado paralelismos...

LA ORILLA SUR

LIBIA, EL MEDITERRÁNEO Y LA REVOLUCIÓN ÁRABE. Comentaba hace unos días, justo antes de la entrada de la nueva estación, que salíamos al campo obligados por la necesidad de airear con urgencia los atribulados corazones. Paseábamos bajo este sol de Marzo que ahora asoma entre nubes y reposábamos la mirada en los pacíficos perfiles del terreno. Campos de siembra verde y olor a tierra húmeda recién labrada. Fueron los días del tsunami en Japón y del pánico nuclear eficazmente atizado por esos progres universales expertos en aprovechar tragedias. Poco o nada sobre los sufridos ciudadanos nipones, quienes han perdido familiares, amigos y haciendas... Pero mucho sobre la doctrina postmoderna (en realidad, postsocialista) que pontifica acerca de las maldades de una energía eficaz, limpia y barata que nos haría, a los mortales de a pié, bastante más autónomos y libres: la pesadilla de toda esa caterva de socialistas trasnochados y grupúsculos afines de iluminados tipo ATTAC, que caminan con sus impostados hábitos de monje predicando el decrecimiento económico; es decir, la pura y dura regresión al medievo, mientras-eso sí-ellos vigilan el proceso desde sus cómodos y ultramodernos despachos convenientemente climatizados. [Suspiramos por una rebelión que desenmascare a todos esos parásitos que no se dedican a mejorar nuestra existencia, como debieran, sino a torpedear cualquier asomo de progreso y a someter nuestros bolsillos a una incalificable rapiña. Sin embargo, a diferencia de sus, al parecer, nuevos héroes revolucionarios, tampoco nos postraremos en señal de sumisión mirando a La Meca, e invocando a Alá: tal es la imagen que ha cundido de esos incríbles luchadores por la libertad, nuevos ídolos del progresismo...]

                            Ahora toca, al otro lado del Mediterráneo, ahí mismo como quien dice, bombardear a los secuaces de un dictador. Y también, con toda probabilidad, al incauto ciudadano libio que todavía ignora lo que se le viene encima: tal vez un misil exocet que le explota sobre el tejado. ¿Existe alguna diferencia con respecto a Irak? ¿Era menos dictador Sadam Hussein que el lunático de Gadafi, quien hace muy poquito plantaba su jaima frente a la moncloa zapaterita? ¿Donde están esos progres ricos y muy socialistas, tipo clan Bardem, además de todos esos espantajos de las peliculas de Almodóvar, incluido éste, gritando, histéricos y humanitarios, el no a la guerra del post marxismo universal? Lo mejor del progresismo burdo, estilo ibérico, que en realidad es sólo una franquicia entrañablemente folclórica de un radicalismo rojo que ni siquiera existe en los territorios de la extinta Unión Soviética, es que en su radical simpleza intelectual termina siempre por caer en sus propias trampas. Cultiva barros y cienos de alta calidad apestosa, y después recoge cieno por toneladas y no sabe qué cosa hacer con él. Tampoco debería sorprenderme, después de mis 41 años de paso por este erial, y 32 de hegemonía progre en todos los aspectos de la vida (incluso durante los 8 años de gobierno del PP), la tenaz estulticia de todos esos millones de seguidores, aficionados al masoquismo social.

IGNORO SI SE TRATA DE UNA FRAGATA DE LA ARMADA ESPAÑOLA, PERO ESO QUE SALE DE SUS MALÉFICAS BODEGAS TIENE POCO QUE VER CON ESE PACIFISMO FATUO QUE NOS LLEVÓ A ABANDONAR EN MANOS DE TERRORISTAS PSICÓPATAS A LOS MILLONES DE IRAQUÍES QUE APOSTARON POR UN PAÍS LIBRE. ENTRAÑABLE PEPE BONO, PREGUNTO: ¿TODAVÍA CREE QUE EN LA GUERRA ES PREFERIBLE MORIR QUE MATAR? ES USTED UN DEMAGOGO INCALIFICABLE. PERO AQUÍ, EN SU FEUDO CASTELLANO MANCHEGO, HA HECHO UNA LABOR MAGISTRAL Y HA NUTRIDO A UN NÚMERO TAN GRANDE DE INCOMPETENTES QUE YA ES IMPOSIBLE DESPEGARLOS DE SUS ASIENTOS SIN ECHAR TODO EL SISTEMA ABAJO.
SR. OBAMA, POR FAVOR: HÁGASE CARGO DE LAS OPERACIONES MILITARES. NO DEJE A LOS EUROPEOS SOLOS O ESTO SE CONVERTIRÁ EN UN PERFECTO DESASTRE.

HOGAR, PUEBLO Y REFUGIO

LA NECESARIA EVASIÓN DE LAS NOTICIAS. Cuando miro con verdadero espanto, pero más honda pena, si cabe,  las tribulaciones del gran pueblo japonés, al cual, los genuinos supervivientes como nosotros, debemos sentir como propio, por mucho que nos separe una lengua y una adscripción nacional (pero no, sin embargo, una mentalidad individualista, disciplinada y fuerte, que huye del socialismo y de los falsos profetas como de la peste), necesito salir un rato a disfrutar la caída pacífica de la tarde por estos paisajes postinvernales que ya huelen, a pesar del frío, el viento y la lluvia, a primavera. El campo está impregnado de humedad, florecen las lagunas en las hondonadas y se viste la tierra de un verdor que brilla a poco que se asome la luz entre las nubes. Caminamos con parsimonia en mitad de estos paisajes controlados, domesticados por la Historia y  una geología antígua, y nuestros congéneres del Pacífico sufren las consecuencias de habitar un mundo primigenio y salvaje. De otro lado, mientras pongo todo mi corazón en el inmenso deseo de que todo mejore y que los vivos entierren con honor a sus muertos, los iluminados terriblemente infectados de progresía se dedican a pontificar acerca de las nefastos resultados de la energía nuclear; esta que, precisamente, consiguió sacar a Japón de los escombros de la II Guerra Mundial y auparlo como la potencia económica y tecnológica que es. El ejemplo que nos dan como sociedad y como país resulta ejemplar. España, empezando por el gobierno de insustituibles y entrañables incompetentes que nos arrasa los bolsillos y agosta todo asomo de inteligencia antes de que florezca, habría desaparcido en un caos de distrubios, saqueos y lamentaciones: demasiada gentuza como para poder superar una tragedia de estas dimensiones. A mi juicio, lo que demuestran unas centrales que aguantan un terremoto en su máximo poder destructivo ( 9º en la escala Ritter) y el subsiguiente maremoto es que la energía nuclear es segura. Toda mi admiración para ese grupo de 50 valientes que permanecen en el reactor para llevar a cabo las tareas de contención. Todo el ánimo del mundo a esos marines de la flota del Pacífico que sobrevuelan el reactor en helicóptero y arrojan sobre él toneladas de agua del mar. Nunca la porgresía reinante había sido tan terriblemente mezquina. ¡Que os jodan a todos! Deberíais pagarnos esa parte de más de los recibos de la luz que se corresponde con la brutal dependencia de las centrales nucleares francesas y los caprichos progres (aunque altamente ineficaces) de los aerogeneradores y los huertos solares: sí, amigos, esos ingenios que destruyen paisajes y siembran la campiña de aluminio venenoso.

Tenemos los ibañeses insurrectos y poco dados a confraternizar con el poder una escasa lista de lugares en los que disfrutar de un rato de doméstico asueto sin pretensiones y escapar por unos instantes, como ya decía, de la cruda realidad de los informativos. El paseo de la Ermita de la Virgen de La Cabeza-que algunos malintencionados llaman merendero en Panoramio-es uno de esos espacios públicos que nos brindan la posibilidad de un paseo y un rato de conversación. Así que después de una semana entera de vientos, lluvias y cielos antipáticos, salimos mi esposa y yo (que es la guapa que podéis ver en la foto) a exponer nuestra fría piel de gallegos al sol bendito de la tarde.