Es posible que se organicen procesiones de monjes para distraer la atención de lo que los ojos ven y la piel siente: un frío desolador, acojonante, peligroso. Conscientes de la endeblez de sus falsedades, necesitan con urgencia desplegar sus órganos de propaganda y advertir que esto que parece un invierno es sólo otra manifestación del Cambio Climático (en verano le llaman Calentamiento Global, no son tontos). Se despiertan en sus cómodos lechos de burgués adinerado, o apesebrado, que en este país viene a ser lo mismo, y sudan la gota gorda en su ansioso olfateo de archivos que apoyen sus presunciones. Desde que se derrumbó la URSS y se puso de manifiesto lo que en realidad fue el paraíso socialista, han ido buscando una doctrina de sustitución. Algo que continúe explicando las maldades del mundo Occidental, es decir, de los sistemas económicos capitalistas; de los que ellos, los monjes, se aprovechan tan hábilmente.
Aquí en la tristeza incólume de CASAS IBÁÑEZ la nieve, aunque peligrosa, es siempre una bendición. Ese lento disolverse cuando tras las nubes llegan los días soleados y tibios (aunque sea invierno, estamos a 39º de latitud) recarga los acuíferos y purifica almas y ambientes. Algún progre destacado quema compostaje pútrido en sus chimeneas socialistas y llena la vecindad de miasmas, pero excepto esas cosas (los currantes usamos gas natural, que es mucho más limpio, inodoro y eficiente), las estampas de la campiña nevada ponen a la gente de buen humor y aseguran unos cuantos años de humedad en el subsuelo y crecimiento de la vegetación.
Esta vez, sin embargo, aparte de la copiosa nevada (unos 30 cm), y el tiempo en que ésta se ha desarrollado (72 horas prácticamente sin parar), las temperaturas subsiguientes han sido verdaderamente árticas. Ello convierte la nieve en un manto de hielo y provoca que tantos días después de la caída de los últimos copos, aquella siga cubriendo los campos y los caminos y ofrezca a la vista del caminante la belleza literaria de los paisajes remotos. Sabemos que estamos geográficamente anclados a la áspera y seca llanura manchega, aunque sea en uno de sus límites; pero es como si estuviéramos en otras latitudes. En Alaska. En las proximidades del Lago Baikal... (Aunque sospecho que, aparte denominaciones exóticas y sugerentes, los sitios nombrados no tienen estos cielos mediterráneos soleados y pintados de un azul cobalto tan intenso, donde la claridad atmosférica te permite alcanzar montañas y poblaciones situadas a cientos de km.)
Ahora se nos viene encima un frente de precipitaciones, esta vez cálido, que entra por el Golfo de Cádiz y se extiende por todo Portugal hasta Galicia. Una borrasca muy profunda, igual que la anterior; sólo que la masa de aire estancada en altura está ya mucho más templada. Será, a esta altitud, solamente lluvia. Más agua para el acuífero vaciado. Los monjes no sé si celebrarán este hecho sin duda beneficioso; sospecho que no, ya que para ellos, cocidos en las escuelas de pensamiento socialista, lo fundamental es la doctrina y la comodidad mental que proporciona. Me resulta curioso comprobar que esta proliferación de pozos ilegales para regar tramposamente los viñedos (una planta de secano) lo ha sido gracias a las políticas de dejadez de los alcaldes socialistas. El socialismo patrio ha destruido dos generaciones de ibañeses, y las promesas locales, que se han visto obligadas a emigrar, han sido sustituidas por masas de foráneos de extrañas y exóticas procedencias y de no menos exóticas maneras de proceder. En fin. Son cosas de las que no se puede hablar en público, so pena de ser estigmatizado y posteriormente crucificado por la inquisición progre, que es terrible y peligrosamente mortal. Lo curioso de todo es que este descarado expolio subterráneo propiciado por el socialismo local ha posibilitado que algunas lumbreras de éste vayan por ahí ofreciendo conferencias sobre el carácter depredatorio de los sistemas de explotación agrícola actuales. La típica farsa progresista para congregar masas y proporcionar carnaza en la que pastar.
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